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De passagem por Londres, para rever os amigos que ca vao ficando e encontrar os que aqui, agora, decidiram morar. Mais disto, depois.

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Último dia em Portugal, entre as tralhas a embalar e as coisas pendentes, decidi ir a uma loja de roupa trocar umas peças. Experimentei, tirei, escolhi, desescolhi e troquei. A simpatia com que me atenderam foi irrepreensível. Às meninas da SPF do NS, um sorridente agradecimento.

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60 anos da Libertação de Auschwitz III.
Para lembrar e lembrar e lembrar.

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Chefchaouen é onde começa o Sul. O Sul do outro lado.

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O azul do gelo é único. Poucas coisas são tão intensas, como uma manhã passada a andar e a escalar um glaciar. Digo eu.

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Se um tal de Fidel Alejandro Castro Ruz tivesse decidido, nos anos cinquenta, jogar pelos Yankees de NY, a esta hora já estaria reformado. Ah e a segunda metade do século vinte perderia um dos seus, mais activos, protagonistas. Só isso.

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Um projecto very, very cool. Cortesy of our man in Madrid.

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Gambetear é uma das minhas palavras argentinas favoritas.
E só por isso.

Quisiera ver al Diego para siempre.
Gambeteando por toda la eternidad.
Es verdad que El Diego es lo más grande que hay,
es nuestra religión, nuestra identidad.
Quiero que siga jugando para toda la gente.

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Existe um problema com o meu telefone fixo. A coisa já não é de agora, mas as variantes são cada vez mais criativas.
Os dois clássicos são:

Eles: Toue é do sector terciário?
Eu: Não, minha senhora, deve ser engano.

De uma das vezes uma senhora, presumo que de idade, desconfiou. Achou, pelos vistos, que eu a estava a enganar. Disee-me que a filha lhe tinha dito que era assim. Ligou mais duas vezes, uma das quais acompanhada pela filha, também incrédula. A muito custo, lá as consegui, convencer.

A outra habitual é:
Eles: Toue, olhe... chame-me o Porfírio ou então: Tá lá, aqui é o Alves e é para dizer que a junta da col...
Eu: Desculpe mas deve-se ter enganado no número.
Eles: Ai num é do Arrábida Peças?.

Pronto, só isto. É que para variar, hoje de manhã foi o Porfírio que ligou... e pronto.

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A ler: os posts da Ana Gomes no Causa Nossa, sobre a China, Portugal e os direitos humanos.

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Já está. Abriu, finalmente, o mega cool-trendy-fashion-camponês-com-quartos-e-estantes-com-plantas-de-maiorca-no-meio-chic-hotel Casa Camper, em Barcelona.
Agora é ir lá... que isto não é só comprar sapatos. Pois.

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Este berlogue esteve, na semana passada, nos destaques do avatares. Obrigado Bruno e um abraço.

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Também morre quem atira.
O Rappa, versão de Hey Joe (Jimi Hendrix).

Há quatro anos, Marcelo Yuca, o poderoso baterista de O Rappa, foi baleado ao tentar impedir um assalto. O Yuca era conhecido pelo seu trabalho junto da população mais desfavorecida e carente. Há 2 anos li uma entrevista sua onde, paraplégico devido aos ferimentos de bala, dizia que tinha perdido a vontade de viver: Encarei isso muito mal, minha depressão foi aguda(...) não quero ser herói nem coitado. Pouco depois, estive uns tempos no Rio. O Yuca tomava o seu açaí na mesma lanchonete que eu, em Copacabana. A Denise, a dona da lanchonete, dizia-me: Nuno, o Yuca teve aqui ontem. Moço bonito aquele. Dá pena ver como ele tem o olhar assim triste. E tinha.

O Yuca agora anda, ou tenta. Depois de prognósticos negativos, dúbios ou imbecis, o Yuca tem um aparelho inovador, desenhado por uns artesãos circenses que lhe permite ir caminhando de pé tipo Robocop né?, suspenso por uma estrutura. Nada, surfa deitado, saíu do O rappa (ninguém sabe porquê) e toca bateria de novo, com a sua nova banda Furto. Tem uma concessão de rádio FM, onde promove a cultura como fórmula contra o crime. Imcentiva e inventa eventos culturais que tirem a Favela de dentro da Favela, como um autocarro cultural itenerante ou o desenho do maior graffiti colectivo do mundo. Foi, por esta e outras propostas, recebido pelo presidente Lula. Ah e agora o Yuca, entre gargalhadas diz coisas como: Hoje eu faço sexo! Nem mais. Nem herói nem coitado.

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Eu não bebo, não fumo e não cheiro. Meu único defeito é que eu minto um pouco.
Tim Maia, 1942-1998.

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A coisa tem sido complicada, pois computa já em cinco exactos séculos a dificuldade, senão a impossibilidade, de se ser português em Portugal.
Agostinho da Silva

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Parece-me um certo despudor falar, numa altura destas, de um TGV que irá custar dezenas de milhões de euros. Já para não falar da rentabilidade e sustentabilidade do mesmo.

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The quality, not the longevity, of one's life is what is important.
Martin Luther King

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A viagem de comboio Espinho-Madalena teria de ser património nacional. A quem se interroga, aconselho que a faça, de preferência num destes dias de Sol de Inverno atlântico.

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A Banda Sonora do Ocean's Twelve é Mítica. Obra e graça do sr. de Belfast, Mr. David Holmes himself.

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A Selecção Holandesa de futebol irá usar no seu próximo jogo, um equipamento diferente. Em vez da habitual camisola laranja, os jogadores envergarão uma camisola branca e negra, como forma de protesto e sensibilização, sobre o racismo no futebol. É bonito sim senhor.

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Mais uma cortesia do estimadíssimo Pedro. Aqui para ler e ir ouvindo.

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A maior rivalidade entre clubes que alguma vi: River-Boca, ou Boca-River na Argentina.
O último dos episódios está aqui.
E pensar que foram os designers da Nike que meteram água primeiro.

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Mais uma cortesia do Andrew. O Sr. Beckham aprendeu, dezoito meses depois, a dizer as suas primeiras palavras em castelhano. Ya era hora tio!

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Eu saberia que acabaria por chegar cá, em formato higienizado, o lixão e toda a parafernália musical, dos alucinantes bailes de Funk cariocas.
A música pode ser descoberta nestas referências. O resto, só mesmo lá... e com sorte.

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O Blog Rosa Cueca continua ao Rubro desde Madrid:

(...)pois é, além de escrever, beber, fumar (erva também, mas é mais tabaco marroquino), cantar mal como tudo e ser uma belíssima e amantíssima esposa, também cozinho. E muito bem.
Ser fabulosa é fodido!

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Esta imbecilidade não tem nome. A ler.

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Barcelona bem contada! A ler.

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Um Gulag para as rapariguinhas e rapariguinhos das lojas dos shoppings já! Mais considerações na crónica de hoje do FJ Viegas no JN.
E depois é a crise. Existem duas ou três lojas de Barcelona (de cadeias internacionais) onde sempre gostei de ir ver e experimentar as novidades, onde as meninas, de preferência, informavam e opinavam sobre o que perguntava. Muitas vezes nem sequer comprava, mas voltava. As ruas do centro de Barcelona e as suas lojas têm cada vez mais gente e fecham tarde. Acrescento, ainda e a propósito de um post anterior, que não compro sapatilhas (o meu espectro calçadeiro é, quase na totalidade, feito delas) em Portugal, há muitos anos. Porque é penoso, caro e irritante. As camisolas, t-shirts, casacos ou calças que tenho, vou comprando ou fazendo fora do país. As excepções existem... mas são poucas. Este post apareceu porque entendo, melhor que bem, o que diz a crónica: eu também aprendi, a gostar de comprar, noutros lugares.

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Lugares que são na minha memória, "os lugares" de despedida:

Coimbra B: se houve algum lugar onde disse mesmo adeus, demasiadas vezes, foi aqui. Ainda hoje passo e é demasiada a avalanche de memórias.

Aeroporto FSC-Porto: perde com Coimbra B por menor número mas as daqui foram míticas. Como é que se despede para se ir viver para outro país? Ou para dar uma volta ao Mundo? Eu não aprendi ainda…

Aeroport del Prat-Barcelona: como é que se despede de casa quando se vai para casa.? E o Sol de Primavera a nascer na pista, a caminho do extinto vôo das 7.45 da Tap.

E outros, o Aeroporto de Ezeiza em Buenos Aires, o de Vigo ou a portagem de Martorell a sair de Barcelona. Mas estes três de cima, são inegociáveis com a alma.

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A propósito de despedidas, mudanças de país e outras coisas escrevi isto: "(…) cada vez me despeço pior".

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Gosto de ilhas, de bocados terra meios perdidos, com muito mar à volta. Gosto de ilhas. Só isso.

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O Andrew comprou uma mochila nova. Agora falta a quilometragem. Boas Viagens amigo.

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O Último Cabalista de Lisboa, de Richard Zimler é, decididamente, um belo livro!

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Life is Random Ou mais uma desculpa para gastar os USD.

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Mini mítico.

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(...)se ganhaste "barriguinha", usa camisolas maiores. Não é por apertarmos o corpo dentro do número abaixo que lhe diminuímos o volume, pelo contrário, só salienta o que está a mais...

Ainda que mais calmo, o delíro continua.

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Que a ilha de Sumatra se tinha movido 20 metros já sabia, mas isto (cortesia do Andrew), é alucinante.

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Poucas coisas me entusiasmam mais, online, que fazer simulações em sites de viagens...

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Mais um regresso à blogosfera que se saúda.

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Do Rua da Judiaria de Nuno Guerreiro:

Notas da Nova Modernidade

A meio de uma frase, escrevo “Aquilino Ribeiro” no processador de texto. O Microsoft Word 2003 reconhece ser um nome próprio e pespega-lhe uma “smart tag”. Opções: “Send Email / Schedule Meeting / Make Phone Call”. Aponto o cursor para o botão que diz “Cancel”. Acho melhor esperar pelo menos mais meio século e falar-lhe pessoalmente.

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Amor o que é (2): (Via sms) Amor é assunto delicado de viver, faz conta um ovo se apertarmos com força parte. Se não seguramos bem cai

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Ontem, ainda a desempacotar a minha vida dos últimos anos, descobri 300 USD em traveller checks. E pronto, soube bem. Agora falta inventar uma desculpa para os gastar.

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Bem vistas as coisas, há poucos políticos que utilizem o futebol de forma tão despuduradamente promíscua como o actual Presidente da Câmara do Porto, simplesmente porque nenhum outro autarca depende tanto do futebol como Rui Rio para merecer os tão desejados quinze minutos de fama.
Jorge Maia, O Jogo, 08.01.05

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Vi ontem, um interessantíssimo Livro Aberto sobre blogs. Os convidados, Pedro Mexia e Daniel Oliveira, compuseram muito bem o ramalhete.

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Interessante como hoje, no dia das eleições na Cisjordânia, se decida quem é o novo seleccionador de futebol da Palestina. O escolhido foi o israelita Azmi Nassar.

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O sistema eleitoral português é exactamente isso. Os independentes não podem concorrer. Cerca de oito milhões de portugueses não têm o direito de se candidatarem e de serem eleitos. O nome, a experiência e a responsabilidade dos candidatos são absolutamente indiferentes, apenas interessam a lista colectiva e o chefe do partido.
António Barreto, Público, 09.01.05

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ELE É O NINJA, O NOSSO NINJA
EM TODO O CAMPO, SEMPRE A LUTAR
SABEM QUE UM GOLO ELE VAI MARCAR
ELE É O NINJA, O NINJA DERLEI!

Boa Viagem e obrigado pelas alegrias.

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Sobre o fantástico Eyetoy, mais duas pérolas do meu saudoso amigo and ex-flatmate Andrew. Aqui e aqui.

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(...)O meu pai dizia-me - "a vida é uma corrida, meu filho. Quem olha para trás enquanto corre, arrisca-se a tropeçar".
José Eduardo Agualusa, PÚBLICA, 09.01.05

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¿Por qué hombres comunes se convierten en asesinos? (...) el antisemitismo, lejos de ser el dominante, fue un componente más de la cultura política alemana, que Hitler y los nazis potenciaron, arrastrando por ese camino a los alemanes. (...) Todo ello preparó el terreno para que seres comunes se transformaran en asesinos, salvo un grupo de ellos -quizá una quinta parte- que se negó a sumarse a las matanzas y que pudo hacerlo sin por ello ser sancionado. Aquí Browning toca un punto esencial: más allá de todos los condicionantes y explicaciones generales, que los historiadores pueden explicar, hubo siempre una elección, una decisión. Negarse era posible: la responsabilidad, finalmente, fue una cuestión estrictamente personal.
Luis Alberto Romero, La Nación, 09.01.05

Mais aqui. A ler.

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Decisão para o novo ano:
apurar, detalhadamente e de uma vez por todas, qual destas, Cathay Pacific, Singapore Airlines, Emirates, BA ou Qantas, é a melhor.

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Percebi melhor ontem que uma das grandes vantagens de voltar ao Porto, é a de encontrar velhos amigos e pôr a conversa em dia. Só isso.

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"O que os meus olhos viram, esta manhã, era o mar da Foz como vem nas histórias heróicas dos pescadores de antanho. O mar das ondas altas e vigorosas, varrendo os rochedos, lambendo a areia da praia, atirando espuma ao vento, avançando contra os molhes e neles rebentado em fúria. O que eu vi, na contraluz do nascer do dia, foram vagas com crinas de luz – longos e mágicos halos de claridade varrendo a manhã."
Manuel Jorge Marmelo no Apenas um pouco tarde.

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Hoje à meia-noite, no bonito e renovado Passos Manuel, dois guitarristas do Porto, Alexandre Soares (GNR, Zero, TTT...) e Jorge Coelho (Cosmic City Blues, ZEN, Tenaz, Mesa...) são os mestres e pilotos do palco.

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A ver e rever na Rua de Nossa Senhora de Fátima, no Porto, o edifício Parnaso, do Arquitecto Carlos Loureiro (obrigado Nuno). Belíssimo... e aquela escadaria envidraçada.

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Contrariando a crença popular, confirmo que desde Julho de 2003 que não compro um par de sapatilhas. Ninguém acredita muito... nem eu. Mas que é verdade é.

Ilha de Páscoa, Chile. 02.03 

S. Miguel, Açores. 05.04 

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"(...)e nunca se esqueça que o calçado deve comprar-se no fim do dia, quando os pés estão mais inchados."
e
"O melhor de todos deve ter a cintura mais descida que o normal (para diminuir o tamanho do rabo) (...), o chamado "boot cut", que segue a estrutura da anca em vez de salientá-la - a não ser que seja esse o objectivo, aí a perna da calça já pode ser mais justa."

Mais aqui. Este blog é um delírio. Nunca o mimo foi tão deliciosamente profissional.

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Telefona-me um bom amigo, a dizer-me que está de ida para o Dubai. Não sabe se por pouco ou por mais algum tempo. Agradeço o telefonema e o cuidado e desejo-lhe toda a sorte. E pronto, comtinuo a pensar que há muitos mundos neste mundo e que só temos é de os procurar.

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Têm estado uns magníficos dias Atlânticos. Essa é que é essa!

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Será que é tudo uma questão de dinheiro e política. Este senhor avisou dos perigos. A Indonésia é um país pobre, gigantesco, onde os recursos são poucos e dispersos. A zona de Aceh fuciona como um enclave onde os rebeldes lutam há anos com o exército indonésio. Se as autoridades tinham mais em que pensar ou não quiseram saber dos que lá viviam, é algo difícil de avaliar agora. Insisto no conceito de dinheiro: o terramoto no Irão, há um ano, matou 25.000 pessoas. Um dos últimos em Los Angeles, da mesma intensidade, matou 60. Got it?

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"Now people hate the sea - they hate it."
DUDLEY SILVA, an irrigation engineer in Sri Lanka.
NY Times, 05.01.05

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Livros. Gosto cada vez mais de livros. Dignos, bem impressos, bem acabados, com encadernações robustas e bonitas. Peças acabadas. E ainda nem o começei a ler.

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Estórias do RAP e do Zé Balde.

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Oração do taxista
Radar móvel que estais camuflado, afastai de mim vosso flash. Perdoai meu eventual excesso de velocidade, assim como nós perdoamos os azuizinhos que nos têm ofendido.
Ó diretor da Secretaria de Obras e Viação, intercedei por este suplicante taxista vítima dos buracos e tampas de bueiros desniveladas. Fazei com que eu não gaste meu vil metal concertando a suspensão e substituindo os pneus detonados do meu táxi.
Louvado seja o instrutor de Auto-escola, que ensina a seu aluno a importância de não trancar os cruzamentos - persevera e triunfarás! Bendito sejam também aqueles que pregam o uso religioso do retrovisor e excomungam a buzina: deles será o reino dos céus..
Mais aqui. Verdadeiramente interessantes, estes relatos táximetrados do sul do brasil.

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Mais um apontamento interessante sobre fé e Deus.

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O Pedro pede-me por sms que "poste isto no blog". É claro que o farei. E vai ser bonito ver os senhores da bola, em Roma, a suar a camisola para ajudar.

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Ainda sobre a presença do embaixador português na Tailândia.
Os embaixadores são pouco ou nada controlados. Parece que se compensa a falta de verba e meios com uma monitorização displicente. Os que fazem algo (e, sim, existem e era bom fazer-lhes justiça -vide a anterior e o actual embaixador português na Indonésia-) fazem-no por brio e gosto pessoal.
Quanto ao caso Tailandês, havia um encarregado de negócios a tratar de hospitalizações e documentações. Se foi suficiente, não sei. Era o que havia e a presença do embaixador não alteraria uma vírgula a esta situação. O episódio da turista de Sta. Maria da Feira é mais uma irrelevância, das muitas que se têm visto ultimamente. Salvou-se e está em casa. Agora há que continuar tratar dos que lá ficaram (e na Tailândia já se está a reconstruir) e das famílias dos que nunca regressarão, às casas de lá e às casas de cá.

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O ano começou bem e continuou melhor, com uma esplêndida manhã de Domingo a passear pelo mundo de Paulo Rêgo.