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S. Paulo arrasa.
A cidade que me consome, assusta, surpreende e, uma e outra vez, me conquista. Tudo é longe, há sempre trânsito e sou quase atropelado todos os dias. Mas levantar o telefone às 4 da manha e, 20 minutos depois, ter umas incríveis esfhias ou um sushi fresquíssimo, em casa, é absolutamente priceless.
E depois. A mistura de gente. Os italianos, os portugueses, os libaneses, os japoneses. Enfim... os brasileiros. Paulistanos da Paraíba e de Damasco.

E mais coisas. Um concerto incrível na chácara do jockey. Iggy Pop, Nacao Zumbi, Sonic Youth e Nine Inch Nails numa noite gloriosa de cerveja, baseado, música e amigos. O som do Lov.e, point fundamental do vinil em sampa. A bela Angélica Mazua, angolana de 23 anos, detida há 4 meses por tráfico de drogas, num bloco do antigo Carandirú, eleita Miss Presídio 2005. Taxistas loucos, taxistas que te roubam, outros que te salvam o dia e um que até é cirurgiao do HC, com taxi para ter carro mais barato, andar no bus e ter desculpa para dar à mulher, sempre que chega tarde.

E amigos. Reencontrados e feitos. Bater papo na Paulista até à décima saideira e, a seguir, entrar num japa da Liberdade e devorar sushi, tempuras, shitakes e acabar a cantar Legiao Urbana em Kareoke. Ir aos bares das patis e do pleibas, tomar, dancar e flirtar com o excesso. Domingar no Murumbi, numa piscina com os golos do Timao ao longe e o Estadao e a Folha ao lado. Descer a Rua Augusta; cruzar Ipiranga com a Avenida S. Joao; passar no Copan; ver o auditorio do Oscar Niemeyer em Ibirapuera, acabado 50 anos depois; procurar livros nos sebos; andar à chuva que faz transbordar o Tietê e depois, depois de tudo, sentir saudade ao voar de Cumbica para Sul.

S. Paulo foi isto. Só isto. E foi muito... fui.

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"If I'd been ugly, you'd never have heard of Pele."
George Best, 1946-2005.

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Five minutes into the game he received the ball wide on the left. Instead of heading towards goal he turned directly infield, weaved his way past at least three Dutchmen and found his way to Cruyff who was wide right. He took the ball to his opponent, dipped a shoulder twice and slipped it between Cruyff's feet. As he ran round to collect it and run on he raised his right fist into the air.

George Best, o unico dos melhores jogadores de sempre que nunca jogou num mundial, esta entre a vida e a morte.
Teve mais pinta que Beckhan, mais desplante que Maradona e mais classe que Pele... foi provavelmente o ultimo dos herois verdadeiros a jogar ao mais alto nivel e, durante muito tempo, a unica razao para sorrir na Irlanda do norte.

So, one last time, all the georgie best to ya mee dear sir.

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Buenos Aires está mítica as always. Demasiado, demasiado bueno.
Futebol, design, festas, asado, alfajores, livros e livreiros simpáticos, subte com carruagens em madeira, milaneza napolitana e calor, muito calor.
Hoje subo de latitude, até NY da América Latina. E assim vamos.

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Ja estou em Buenos Aires. Ja vi os amigos, tomei umas Quilmes e andei de carro, de noite, pela 9 de Julio.
Mais, assim que possa.

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Sol. Pasta com requeijão. Viagens revisitadas. Festas e terraços deslumbrantes. Sorrisos de desmaiar e os amigos. Sempre os amigos que me mimam, me adoçam a boca e as ideias. Mochilas, mais bilhetes, coisas a fazer e um jantar marcado para meio da semana, em Buenos Aires. Nos vemos ché!

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Chuva. Ostras. Amigos novos. Noites de tempestade. Carros e estradas. Amigos de sempre e cada vez melhores. Nuvens e a luz reflectida no rio. Mochilas, passaporte, bilhetes; coisas a fazer. Música e mais coisas. Rituais recuperados.
Assim têm sido estes dias que passaram.