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Memorial de Convento é o único livro, de José Saramago, que li. Não voltei a olhar para ele, durante anos, mas hoje decidi espreitar, à procura disto:

São onze os supliciados. A queima já vai adiantada, os rostos mal se distinguem. Naquele extremo arde um homem a quem falta a mão esquerda. Talvez por ter a barba enegrecida, prodígio cosmético da fuligem, parece mais novo. E uma nuvem fechada está no centro do seu corpo. Então Blimunda disse, Vem. Desprendeu-se a vontade de Baltasar Sete-Sóis, mas não subiu para as estrelas, se à terra pertencia e a Blimunda.

Não sei porque não li mais nenhum livro de Saramago. Sei que este trecho é lindíssimo.